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放下晶莹剔透的玻璃杯，柳默钦低头，看了看修长十指。
上头，有着些许结茧，横陈伤疤。
不痛了，只是很慟罢了。
彷彿，他又在上头，看见了血液的流淌，连绵不绝。
一抹殷红的蜿蜒，悄然无息的爬上了双手，一圈圈缠绕，一点点包围，把肤色调和上了，红得发冷的液状色彩。
无论是何人的鲜血，手套上，手套下，都曾有过的；福马林的刺鼻，或多或少，也曾沾染过，不知几何。
在闷热得，近乎窒息的氛围之中。
他常捫心自问，但凡再度消逝了一个生命，在冰冷如霜的table上，他自责吗？有的。他伤感吗？有的。
更多的，却是悵然若失，想起了更久远的往事。
柳默钦在某种意义下，是凉薄的；凉薄得，可以无视他人的性命，极其冷静地，看待它的萌生与逝去。
至多，透过了此�
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